Leer en V.O.

La prueba de fuego con un idioma es, para mí, la lectura de una novela. Y no hablo de un texto elegido por el profesor o de un libro que te hayan obligado en el colegio, me refiero a ir a una librería y elegir, de motu proprio y sin coacción, la versión original.

Leer en otra lengua siempre me ha impuesto mucho respeto. Mi idea no es hacerlo diccionario en ristre, deteniéndome ante cada nuevo término y tomando notas al margen, sino tratar al libro como siempre, obviando el idioma. Ser así de pretenciosa hacía que el asunto se presentase como algo titánico, inabarcable. Pensaba que la historia se perdería entre palabras desconocidas, que sería incapaz de atisbar el argumento. Obviamente, quedaba fuera de consideración cualquier valoración sobre la calidad del texto. Y claro, tardé muchos años en lanzarme, como por aquel entonces no dejaba libros a medias, tendría que tragarme no sé cuántos cientos de páginas sin empanarme y me daba una pereza espantosa.

Pero un día lo hice. Me tiré al río. Decidí comprarme uno. Siendo práctica, y muy sincera sobre mis capacidades, estuve cavilando qué sería capaz de leer.

Los principios básicos estaban claros. Un libro entretenido, que enganchara desde el principio y que, sobre todo, me permitiera no entender muchísimas palabras sin perder del todo el hilo. Descarté el género policiaco, no fuera a estar el asesino escondido tras un phrasal verb y seguir, todavía, con el crimen sin resolver. Tampoco valoré ningún clásico, por mucho que me gusten las películas de época, Jane Austen se escapa descaradamente a mis posibilidades. Tenía que centrarme en algo más facilón, pero sin llegar a Barco de Vapor.

En ésas estaba cuando, de repente, entre la pila de best-seller del aeropuerto (que suele tener mucha más morralla que el de una librería normal), unos lomos rosas llamaron mi atención. Parecían tener letras de neón. The Secret Dreamworld of a Shopaholic. ¡Lo tenía! Era exactamente lo que andaba buscando, cumplía con creces todos los requisitos. Es que sólo faltó la música de violines como banda sonora del encuentro.

Y lo leí. Entero. En la playa y sin diccionario. No exageraré diciendo que del tirón porque la historia era una auténtica chorrada y la protagonista me ponía muy nerviosa. Pero me mantuve firme hasta el final, cuando todo se arregla y triunfa el amor. Un bodrio que no deja ningún poso, salvo ser el que me quitó el miedo.

Después han caído más., siempre siguiendo mis principios de elección para una novela en V.O. Y me he sorprendido disfrutando y comprendiendo aunque, claro, el narrador era un niño en The Boy in the Striped Pyjamas de John Boyne, un autista en The Curious Incident of the Dog in the Night-Time de Mark Haddon y un adolescente en Slam de Nick Hornby. No son Fray Perico y su borrico pero se acercan bastante…