Una historia y un final.

Érase una vez una chica. Tuvo una infancia y una adolescencia y, como eran otros tiempos, se casó joven. Disfrutó más de su juventud que de su matrimonio y, mientras vivía su libertad fuera del yugo paterno, empezó a conocer la independencia. Esa sensación recién estrenada, de sentirse dueña de su vida, la fue alejando de su esposo. Él se distanciaba también. Y en ese espacio vacío, que se agrandaba cada día, se enamoró. Esta vez sí supo que era amor, del que merece la pena, el sacrificio, y el dolor. Y recorrió el camino plagado de quédirán, de túnosabesloquehaces, de noestáshaciendolocorrecto. Lo anduvo hasta el final, hasta él.

La chica se transformó en mujer y su amante en su marido. Su relación fue una de tantas, con altos y bajos, épocas buenas y rachas horribles pero siempre compañeros, acompañados, dos.

Ella tuvo que pelear, que sobrevivir. Se puso enferma y le quitaron un pecho y luego el otro. Y aunque su vida volvió a su cauce, su autoestima, como su piel, quedó llena de profundas cicatrices.

Pasaron años, décadas, en mutua compañía. Habían creado un hogar y lo habían llenado de amigos, hermanos, sobrinos y perros. El tiempo transcurría apacible para ellos. A veces destellaba el amor de juventud; otras, las crisis de la madurez. Una relación larga, al fin y al cabo...

Las canas lo cubrían todo cuando ella se puso enferma de nuevo; esta vez no había solución. Era el final, él lo sabía y ella sólo podía intuirlo. Quedaban pocos meses y, como era un ser adorable, no le faltaron amor, cuidados o compañía. Sin embargo, algo la inquietaba más allá de su enfermedad. Primero fue sólo una sensación; ella pensó que él tenía miedo. Luego pequeños gestos, ¿por qué su amiga se acicalaba cuando iba a visitarla? Hasta que, ignorantes, se convencieron que desde su cama ella no podría sentir la traición.

Se equivocaron.

Ella sí lo supo.